Rebellion der Leichtigkeit, mein Motto für 2026

Die Rebellion der Leichtigkeit – ich hab‘s leicht.

Neulich bei einem langen Telefonat mit Tamara Dietl. Wie so oft haben wir intensiv über uns als Menschen gesprochen: Was uns gut tut? Was uns schwer fällt? Was wir ändern wollen?. Beide beschreiben wir uns als leibliche Wesen, Menschen, die ein Bewusstsein und eine Intuition für ihren Körper haben. Im Laufe des Gespräch wurde immer deutlicher, das wir es leicht haben wollen. Das hat mich veranlasst, diesem Satz einmal nachzugehen. Und ein Jahresanfang bietet sich dafür an.

Ich will’s leicht haben. Der Weg zur Rebellion der Leichtigkeit

Dieser Satz steht plötzlich da wie eine Überschrift über den kommenden Monaten, und ich merke, wie sehr er zu dem passt, was ich in den letzten Jahren durchbuchstabiert habe. In meinem Buch „Die größte Reise deines Lebens“ erzähle ich von den schweren Kapiteln: von der Begleitung meines Vaters in den Tod, vom frühen Verlust meines Bruders, von den Rissen im Selbstbild beim Übergang vom Beruf in die Freitätigkeit, von der Angst vor der Endlichkeit und der Sorge, irgendwann bedeutungslos zu werden. Diese Reise durch Schwere, durch Abschiede, durch existenzielle Fragen hat meinen Blick nachjustiert, meinen inneren Kompass neu ausgerichtet.

Und gerade deshalb taucht nun dieses Motto auf, wie ein Kontrapunkt, der in der Partitur bisher fehlte: Ich will’s leicht haben – im Kopf, im Körper, in meinen Beziehungen, im Umgang mit dieser wilden, fordernden Zeit.

Schwere im 21. Jahrhundert – und die leise Rebellion der Leichtigkeit

Je länger ich mich mit der Welt beschäftigt habe, in der wir älter werden, desto deutlicher wirkt ein seltsames Paradox. Die Technik entlastet, die Supermärkte effektiveren das Einkaufserlebnis, sich, Heizungen laufen, Waschmaschinen surren, Navigationsgeräte führen durch jeden Kreisverkehr. Alles scheint so angelegt, dass der Alltag leichter werden soll.

Gleichzeitig füllen sich Wartezimmer und Therapieplätze mit Erschöpfungsgeschichten. Menschen berichten von Mental Load, von dauernder Überforderung, von einem Leben, das sich anfühlt wie ein Rucksack voller Steine, obwohl außen herum Komfort herrscht.

Wenn jemand heute sagt: „Ich möchte leichter leben“, hörst du darin sehr selten bloßen Hedonismus. Eher meldet sich eine Seele, die zu lange zu viel getragen hat. Eine, die merkt: Diese Art von Schwere passt nicht mehr zu mir.

Mich fasziniert, dass sich diese persönliche Erfahrung mit vielen Stimmen aus Psychologie, Soziologie und Philosophie verbindet. Die Kognitionspsychologie spricht von begrenzten Ressourcen im Kopf, von kognitiver Ökonomie, von einem Gehirn, das dauerhaft unter Energiesparauftrag agiert. Die Soziologie beschreibt eine beschleunigte Gesellschaft, in der wir Herausforderungen schneller abarbeiten als sie sich überhaupt noch in Erfahrung verwandeln können. Philosophische Traditionen suchen seit Jahrhunderten nach einem leichten Leben – Epikur im Garten, die Stoiker inmitten des römischen Lärms, der Taoismus im Bild des Wassers.

Und mittendrin sitze ich mit Tamara und wir spüren beide,  dieses Jahr bekommt eine Überschrift.

Leichtigkeit im Kopf: Vom Gedankenstau zur kognitiven Klarheit

Wenn ich ehrlich bin, beginnt die Schwere oft im Kopf, lange bevor sie sich im Rücken meldet. Der Tag startet mit Nachrichten, Mails, Terminen, Infoschnipseln, dazu die eigenen Gedankenstränge, Erinnerungen, Sorgen, Planungen. Die Kognitionspsychologie nennt das Cognitive Load, die schlichte Überfüllung unseres Arbeitsgedächtnisses.

Aus der Forschung kenne ich inzwischen das Bild: Das Gehirn liebt einfache Bahnen, klare Strukturen, vertraute Muster. Kognitive Leichtigkeit entsteht, sobald Informationen mühelos einrasten, sobald nichts an ihnen rüttelt, sobald die Form übersichtlich wirkt. Dann gleiten Gedanken beinahe wie von selbst durch den Kopf, und das Erlebnis fühlt sich angenehm an.

In meinem Alltag entsteht ein leichtes Leben dort, wo ich diese Erkenntnis ernst nehme. Ich begrenze die Anzahl der Themen, mit denen ich mich an einem Tag beschäftige, ich schenke dem Monotasking Raum. Wenn ich an einem Kapitel schreibe oder einen Blogbeitrag vorbereite, dann sitzt nur diese eine Aufgabe mit mir am Tisch, kein Berg im Hintergrund, der wie eine stumme Anklage wartet.

Ich merke, wie sehr mich das Konzept der Entscheidungsmüdigkeit geprägt hat. Dieses Wissen, dass jeder Tag nur eine begrenzte Zahl guter Entscheidungen trägt, verändert vieles. Früher grübelte ich lange, ob dieses Projekt noch Platz hat, ob jene Anfrage Sinn ergibt, ob eine Reise jetzt „dran“ ist. Heute treffe ich Entscheidungen schneller, verlasse mich stärker auf mein Bauchwissen.

Perfektion wirkt in meinen Augen zunehmend wie ein alter Mantel, der die Beweglichkeit einschränkt. Eine Lösung, die stimmig genug wirkt, trägt sehr weit. Der Satz „gut genug“ öffnet Türen, während endlose Abwägungen Türen zulassen. Ein leichtes Leben im Ruhestand lebt von zügigen, stimmigen Weichenstellungen.

Komfort und Widerstand: Warum ein leichtes Leben kleine Zumutungen braucht

Je älter ich werde, desto stärker spüre ich die Versuchung, mich in Komfort einzurichten. Bequemer Sessel, wohltemperierte Räume, Fahrstühle, Lieferdienste – all das macht den Alltag scheinbar wesentlich leichter.

Die Evolutionsbiologie erzählt eine andere Geschichte. Der menschliche Organismus formte sich in Landschaften voller Mangel, Kälte, Hunger, Bewegung. Körper und Psyche entstanden für den Umgang mit Widerstand.

Wenn ich heute jedem Unbehagen ausweiche, sinkt meine Toleranzschwelle. Ein kleiner Schmerz wirkt dann überdimensioniert, ein Temperaturabfall von zwei Grad fühlt sich dramatisch an. Eine missliebige Meinung im Netz erscheint plötzlich bedrohlich.

Für mein Jahresmotto „Ich will’s leicht haben“ ziehe ich daraus eine überraschende Konsequenz: Leichtigkeit wächst aus klug dosierter Reibung. Ich gönne mir die Sauna, ebenso das kalte Wasser im Tauchbecken. Ich genieße das gute Essen, ebenso Phasen des bewussten Fastens. Ich liebe den Spaziergang bei Sonnenschein, ebenso Runden im Regen, bei denen die Jacke glitzert und die Wangen prickeln.

Gerade meine Rückenkrise hat mich gelehrt, wie sehr der Körper auf Bewegung angewiesen bleibt. Die Rollskier, die ich über den Asphalt gleiten lasse, die Stunden im Fitnessstudio, die ich eher als Pflege meines Körperhauses begreife als als Optimierungsprogramm – all das schafft eine Muskelwonne, eine Gliederwärme, in der sich das Leben federleicht anfühlt.

In solchen Momenten wirkt der Körper wie ein Verbündeter, der mich trägt.

Leichtigkeit im Alter als Antwort auf eine erschöpfte Gesellschaft

Wenn ich die Gedanken von Hartmut Rosa in mich aufnehme, spüre ich ein tiefes Echo. Die Welt rast, so beschreibt er es, und trotzdem fühlt sich vieles seltsam starr an. Ein rasender Stillstand: die To-Do-Liste wächst in dem Maß, in dem ich sie abarbeite, jede erledigte Mail gebiert neue.

Rosa setzt dem das Konzept der Resonanz entgegen. Resonanzmomente entstehen, wenn mich etwas berührt und ich darauf antworte – eine Melodie, ein Gespräch, eine Landschaft, ein Gesicht. In solchen Augenblicken zählt kein Tempo, keine Produktivität, kein Status. Das Leben selbst tritt in den Vordergrund, und genau dort nimmt Leichtigkeit Gestalt an.

Byung-Chul Han beschreibt eine Müdigkeitsgesellschaft, in der Menschen sich selbst antreiben, sich dauernd optimieren, sich als Unternehmer der eigenen Biografie erleben. Das alte „Du sollst“ hat Platz gemacht für ein „Du kannst alles“, und damit für eine Stimme, die unaufhörlich nach mehr verlangt.

Mein Satz „Ich will’s leicht haben“ fühlt sich in diesem Kontext wie ein kleiner Aufstand an. Ich steige aus der Logik der Dauersteigerung aus. Ich wähle weniger Projekte, dafür solche mit Tiefe. Ich tausche Beschleunigung gegen Resonanz, messbare Erfolge gegen erlebte Beziehungen.

Leichtigkeit im Alter bedeutet für mich: weniger Rennen, mehr Antworten.

Philosophische Weggefährten: Epikur, die Stoiker und Wu Wei im Ruhestand

Seit ich „Die größte Reise deines Lebens“ geschrieben habe, stehen immer mehr philosophische Figuren in meinem inneren Arbeitszimmer. Ich sehe Epikur, wie er im Garten sitzt, Brot, Wasser und Freundschaft feiert. Für ihn besteht Glück aus wenigem, das gut erreichbar bleibt.

Dieser Gedanke prägt sehr konkret mein leichtes Leben im Ruhestand. Ich brauche keine Kollektion an Statussymbolen, um mich reich zu fühlen. Ein überschaubares Zuhause, ein klarer Schreibtisch, eine wohldosierte Anzahl an Projekten, einige Herzensmenschen, das genügt.

Die Stoiker haben mich durch schwierige Phasen getragen. Ihr Blick auf die Dichotomie der Kontrolle wirkt nüchtern und tröstend zugleich: Es gibt Dinge, auf die ich Einfluss nehmen kann, meine Haltung, meine Entscheidungen, meine Reaktionen und vieles, das sich meinen Steuerungsversuchen entzieht.

In meinem Alter bekommt dieser Gedanke eine neue Dimension. Der Körper verändert sich, die Gesellschaft blickt anders auf Menschen jenseits der Sechzig, Rollen und Status verschieben sich. Leichtigkeit entsteht, sobald ich meine Energie in das lenke, was ich gestalten kann: meine Tagesstruktur, meine Beziehungen, meine Art zu erzählen, wie sich diese Lebensphase anfühlt.

Der dritte Weggefährte stammt aus dem Taoismus: Wu Wei. Handeln ohne Verkrampfung, Tun im Einklang mit dem, was sich ohnehin bewegt. In meinen Pfalzwaldtagen zeigt sich das, wenn ich bei einem Problem nicht mehr verfrüht gegen Mauern anlaufe, sondern beobachte, warte, die Lage sortiere und im passenden Moment einen Schritt setze, der fast mühelos wirkt.

So verwandelt sich das Motto „Ich will’s leicht haben“ in eine Praxis: Ich gestalte meinen Alltag epikureisch reduziert, stoisch gelassen und taoistisch im Fluss.

Leichtigkeit im Nervensystem: Wenn der Körper aufatmet

Je tiefer ich mich mit der Biologie der Gelassenheit beschäftige, desto stärker wächst mein Respekt vor diesem unsichtbaren System in uns, das alles mitreguliert. Die Polyvagal-Theorie beschreibt Zustände von Sicherheit, Alarm und Rückzug im Nervensystem.

Leichtigkeit fühlt sich für mich an wie ein Tag im ventral-vagalen Modus, wie ihn die Theorie nennt: Die Schultern sinken, der Brustkorb öffnet sich, der Blick geht freundlich in die Welt, die Stimme ruht, der Atem pendelt im eigenen Tempo.

Dieses Körperwissen hat meinen Alltag verändert. Ich richte kleine Rituale ein, die Leichtigkeit im Nervensystem ankern. Eine ruhige Ausatmung, wenn Gedanken aufdrehen. Wasser im Gesicht, wenn Überforderung heraufzieht. Summen, singen, lachen – gerade im Auto oder unter der Dusche – als einfache Vagusmassage. Eine Umarmung, die länger dauert, ein Gespräch, in dem es Raum für Pausen gibt.

Leichtigkeit stammt selten aus einem brillanten Gedanken. Eher aus einer tiefen Botschaft im Körper: Du bist sicher, du bist getragen, du atmest, du lebst.

Die Architektur der Entlastung: Rot und Grün im Kalender

In meinem Buch tauchen sie schon auf, diese roten und grünen Wochen, meine ganz persönliche Antwort auf Überforderung und Selbstverzettelung. Die roten Phasen stehen für Wirksamkeit, für Projekte, für Auftritte und Seminare. Die grünen Wochen gehören der Freitätigkeit, der Muße, der Langsamkeit.

Diese Farbarchitektur bleibt auch 2026 mein Gerüst. Sie verwandelt das Motto „Ich will’s leicht haben“ in konkrete Linien im Kalender. Ich weiß, wann Energie nach außen fließt, und ich sehe, wann Zeitfenster nur mich, meine Liebsten und meine Lust an der Welt beherbergen.

Dazu kommt eine Grenze, die ich mir selbst schenke: ein Jahreskontingent an beruflicher Tätigkeit. Diese Zahl wirkt wie ein Schutzengel, der darauf achtet, dass alte Muster von Selbstausbeutung keine Bühne bekommen.

Leichtigkeit wächst aus klaren Grenzen. Ein Tag mit einem definierten Ende atmet anders. Ein Jahr mit bewusst gesetzten Leerstellen fühlt sich reich an.

Mentale Last teilen: Leichtigkeit in Beziehungen

Wenn ich an Schwere im Alltag denke, taucht Mental Load auf, die unsichtbare Planungsarbeit, die sich oft in einem Kopf sammelt. Einkaufslisten, Geburtstage, Pflegetermine, Reiseplanung, familiäre Abstimmungen.

Im Buch spreche ich davon, wie sehr Beziehungen tragen, wie viele Fäden dieses Lebensgewebe ausmachen. Für ein leichtes Leben braucht dieses Gewebe Klarheit. Gespräche darüber, wer welche Aufgaben schultern möchte, wer welche Bereiche verantwortet, wer worauf Lust hat.

Ich erlebe, wie entlastend es wirkt, wenn Aufgaben als Verantwortungsfelder verstanden werden: Ein Mensch übernimmt ein Thema komplett, von der Idee bis zur Umsetzung. Damit entsteht Raum im Kopf des anderen.

Leichtigkeit in Beziehungen zeigt sich auch in der Auswahl der Kontakte. Menschen, bei denen ich mich klein fühle, treten aus dem Zentrum. Menschen, bei denen ich mich gesehen und lebendig erlebe, rücken näher.

Besonders kostbar ist für mich der Dialog mit jüngeren Menschen, dieser Generationenklang. Die Energie, die aus anderen Lebensentwürfen und Fragen herüberschwappt, lockert eigene Überzeugungen, hält mich innerlich beweglich. So bleibt das Älterwerden resonant, statt zu verkrusten.

Muße, Niksen und die Ästhetik des Leichten

Ein leichtes Leben im Ruhestand wächst nicht nur aus Konzepten, sondern aus Momenten, die auf den ersten Blick unspektakulär wirken. Ich sitze im Sessel, schaue Vögeln im Garten zu, lasse den Blick an einem Baumstamm entlangwandern, verfolge die Muster der Rinde.

Die Niederländer nennen das Niksen, zweckfreies Dasein. Kein Ziel, keine Aufgabe, kein Output. Für alte Leistungsmenschen eine kleine Revolution. Für mich inzwischen eine geliebte Form von Zeit. In diesen Phasen sortiert sich das Innere, Ideen steigen unverhofft auf, Erinnerungen erhalten neue Farben.

Muße fühlt sich an wie eine offene Tür im Tag. Durch diese Tür weht ein Wind, der den Staub aus Gedanken und Plänen trägt.

Auch im Außen darf Leichtigkeit eine Form bekommen. Der Minimalismus, den ich Schritt für Schritt lebe, schafft sichtbaren Raum. Jedes Buch, das meine Regale verlässt, jede Schublade, die sich lichtet, verwandelt die Wohnung in etwas, das atmet.

Leichtigkeit zeigt sich im Licht auf einem Holzfußboden, im Schatten einer Pflanze, im Klang einer Tasse, die auf einer Untertasse landet. In einem Glas rubinroten Weins, das am Abend schimmert. In einem Brot, das aus dem Ofen kommt und die Küche in eine Duftlandschaft verwandelt.

Solche Details machen den Alltag zu einer Bühne für federleichte Fülle.

Ein Manifest für Leichtigkeit im Alter

All diese Linien laufen in meinem Jahresmotto zusammen. Ich will’s leicht haben bedeutet für mich:

Ich gönne meinem Leben Leichtigkeit und erkenne darin eine tiefe Form von Weisheit. Ich lasse Ballast los: Gegenstände, Erwartungen, Rollen, alte innere Stimmen, die nur Schwere produzieren. Ich folge der Freude, dort, wo mein Herz wärmer schlägt, dort, wo ich Resonanz spüre. Ich bewege mich im Fluss statt im Dauerwiderstand, suche Kooperation mit dem, was ohnehin geschieht.

Ich pflege Beziehungen, die tragen, in denen Lachen Platz findet und Tränen ebenfalls, in denen kein Leistungsnachweis nötig wirkt. Ich gehe sorgsam mit mir um, mit meinem Körper, meinem Schlaf, meinen Grenzen. Und ich übe mich im Staunen über das Buschwindröschen am Wegesrand, über ein Gespräch im Supermarkt, über die Linien in meinem Gesicht, die Geschichten erzählen.

Dieses Manifest durchzieht auch mein Buch. „Die größte Reise deines Lebens“ erzählt von den schweren Etappen, von der Angst vor Endlichkeit, von verlorenen Sicherheiten. Gleichzeitig zeigt das Buch, wie aus diesen Erfahrungen eine Vergänglichkeitskompetenz entsteht, die Türen öffnet für mehr Gelassenheit, mehr Selbstwirksamkeit, mehr Auswahlmöglichkeiten im Umgang mit eigenen Geschichten. Genau daraus speist sich die Leichtigkeit, die ich für 2026 einlade.

Deine Einladung in ein federleichtes Jahr

Vielleicht sitzt du gerade ebenfalls gemütlich für dich da, hängst deinen Gedanken nach und versuchst deinem Motto für 2026 auf die Spur zu kommen. 

Du kannst dein Jahr mit einer eigenen Überschrift beginnen. Frag dich, welche Farbe dein 2026 erhält, wenn du an Leichtigkeit denkst. Ein helles Gelb, ein weiches Blau, ein sattes Grün. Überlege, welchen Stein du am Wegesrand ablegen möchtest, damit dein Rucksack sich spürbar leichter anfühlt. Stelle dir vor, woran du im Dezember erkennst, dass dein Alltag federleichter geworden ist: an mehr Lachen, an ruhigeren Nächten, an Tagen, die mehr nach dir klingen.

Ich stelle mir vor, wir sitzen irgendwann gemeinsam auf einer Bank, irgendwo zwischen Kellerwald und Pfälzerwald, schauen in eine Landschaft, die schon viele Jahre trägt. Wir erzählen uns, was wir losgelassen haben und was neu entstanden ist. Und während wir so dasitzen, senkt sich eine stille Gewissheit über diesen Moment:

Leichtigkeit fällt nicht vom Himmel. Sie wächst aus Entscheidungen, aus Rhythmen, aus liebevollen Blicken auf das eigene Leben.

Für mich steht fest:
Das Jahr 2026 flüstert: „Gestalte dir ein leichtes Leben.“

Und ich antworte, mit einem warmen Gefühl im Bauch und einem klaren Blick auf die nächsten Seiten:

Ich will’s leicht haben. Ich hab‘s leicht!

Also gehe ich los. Beschwingt, beherzt und mit einer federleichten Neugier auf alles, was sich auf dieser größten Reise meines Lebens noch zeigt.